Se caen puentes, se derriban azoteas y los sueños vuelven a morir.
La lluvia, el viento, el frío, la tormenta y los segundos ahogándose en el cielo gris.
Todos se van, las calles desiertas, el sol que ya no existe aquí.
Y se desvanecen las horas inertes, los castillos de viento y las palabras vacías.
Que se acabe el mundo ahora si no es este el comienzo del fin,
la peregrinación de los instantes. Cada vez nos hacemos más pequeños.
El fin.
El sol que se hizo luna y no vio más nunca amanecer.
Las noches de luna llena, de soledad y de frío desgarrador.
El tiempo hecho arena y tus pupilas espuma de mar.
Y el mar. Hecho cielo de agua.
El horizonte hecho infinidad de líneas.
El fin.
Mi fin.
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